por Irene Bianchi
                                                                                            
Aquí  me pongo a cantar
(Ojalá  no haya rencores)
Y estos versos dedicar
¡A los pobres Contadores!  
                    Dicen que son aburridos
                    Obsesionados con plazos.
                   Pa’mí son más bien sufridos,
                  ¡Hartos de tantos mangazos! 
                                  Todos piden, sin dudar,
                                  Consejitos, sugerencias.
                                 Y a la hora de garpar,
                                ¡Se borran con diligencia! 
                                                  Con desparpajo y donaire,
                                                  Les exigen mil favores.
                                                  ¿Acaso viven del aire
                                                  los sufridos Contadores?
                                                                    Que son magos, creen las gentes.
                                                                    Que “dibujan” cualquier cosa.
                                                                    ¡No, señor! ¡Son bien decentes!
                                                                     Una profesión honrosa. 
                                                 Terapia hacen sus clientes,
                                                 Mas psicólogos no son.
                                                 Al dormir, rechinan dientes
                                                Aunque se mamen con ron. 
                                  “Codito”, “Amarrete”, “Agarrado”
                                  Los tildan de pijoteros.
                                 Un concepto equivocado:
                                 Sólo cuidan el dinero. 
                      A pesar de eso, sonrientes,
                       Disimulan malestares.
                       Benefician a clientes,
                     Con hábiles malabares. 
     El tiempo jamás alcanza,
     Se llenan de apuro y ansias.
    Les dan dolores de panza,
   Cuando liquidan Ganancias. 
       Dicen palabras extrañas,
       Por ejemplo: “devengado”.
      (Ca’uno tiene sus mañas
       No sé su significado) 
                          Por papeles, sepultados,
                        Recibos, tickets, facturas.
                        Trabajan siempre apurados:
                        Su vida es penosa y dura. 
                                       En épocas de Balance,
                                       Todo es locura y fragor.
                                       Con sus esposas no hay chance
                                       De que hagan el amor.                      
                                           
                                                 Sueñan con vencimientos.
                                                 Tienen feas pesadillas
                                                 Miren que yo no les miento:
                                                 ¡Se apoliyan en las sillas!  
                                                         Hay pica con Abogados
                                                         No existe mucha armonía.
                                                        Aunque, bien disimulados,
                                                         Se odian con simpatía. 
                               ¡No se comparen con ellos!
                                No son el Patito Feo.
                                “ius” cobran los leguleyos
                                Y ustedes, los caduceos.        
                      La intención de esta coplitas,
                      Es rendirles homenaje.
                     Su labor no es pavadita,
                     ¡Se precisa gran coraje! 
      En este país de locos
       Donde todo sube y baja
     Señor, ellos son los pocos
     Que se ocupan de la Caja 
Aquí  se calla el cantor
Y emprende la retirada
Para vos, ¡che, Contador!
¡Te dedico esta payada!